tag:blogger.com,1999:blog-41828849931978930252024-03-08T06:05:46.225-08:00Yrigoyen 856Carlos Omar BruniUnknownnoreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-4182884993197893025.post-65585188270935518642018-06-03T11:46:00.009-07:002021-08-09T08:42:13.005-07:00<u><b>LA ETERNIDAD</b></u><br />
<br />
La eternidad se encierra en cada vida<br />
porque es eterna en su ocurrencia cada una de nuestras vidas.<br />
<br />
Sea breve, como la de un breve aliento en estos días de junio<br />
o extensa, como la de Francisco y Susana.<br />
<br />
Sea recordable año tras año, acto tras acto, flor tras flor al pie de un bronce<br />
o, hasta el solo golpe seco y turbador de una fría tapa.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Al pensarte mujer,<br />
al caminar, soñar y pensarte,<br />
<br />
al recordar la tierra sagrada del Masallé,<br />
al hundir una mano en el salitroso lago y guardar tu aroma<br />
<br />
y con la derecha, al niño de la playa y a Rocío wichí<br />
hasta el cuerno de la luna elevar<br />
<br />
¡estoy lleno de eternidad <br />
y eternidades!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA PATRIA</b></u> <br />
<br />
La Patria está donde está la vida<br />
amontonada, pujando siempre y en demasía.<br />
<br />
Esto es: <br />
- donde se estudia y se trabaja y en los años viejos, bastón empuñado, donde se sigue la imparable marcha;)<br />
<br />
- donde se juega y se ama;<br />
- donde se participa y generosamente se une.<br />
<br />
Ahí precisamente, <br />
donde está la vida.<br />
<br />
Ahí precisamente,<br />
donde estamos Todos,<br />
<br />
que somos muchos,<br />
que no somos todos.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ME ACOSTARÉ</b></u> <br />
<br />
Me acostaré<br />
en tan digna noche sobre el camino<br />
<br />
bajo el comienzo y el fin del Universo<br />
con la tierra bendita como lecho y abrigo.<br />
<br />
Alzaré robusto las manos veteranas<br />
por pequeñas y pequeños empobrecidos,<br />
<br />
invocando astros piadosos,<br />
dioses hacedores, militantes partidos<br />
<br />
a cruel nada <br />
y desatino.<br />
<br />
<br />
. . .<br />
<br />
La luna del aljibe<br />
sea testigo<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA TIERRA ENNEGRECE</b></u> <br />
<br />
La Tierra ennegrece en la Noche oscura<br />
y la Vida blanca en la Pobreza negra.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
La Noche oscura acude a la Luna<br />
la eleva del aljibe, la enciende, deja de ser negra.<br />
<br />
La Tierra con Ella. <br />
(En alguna casa se oye alguna fiesta).<br />
<br />
. . .<br />
<br />
La Pobreza negra acude a la esperanza, a los altares, a los señoríos <br />
y sigue siendo negra.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
La Luna, sobre la Noche con alguna fiesta, se desplaza blanca.<br />
Fría, sobre la Pobreza negra.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>QUE VAYA MI VERSO</b></u><br />
<br />
Que vaya mi verso sencillo<br />
elevando partidas almas<br />
<br />
en un soleado barquillo<br />
a cielo de justas calmas.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Y por este vallado mundillo<br />
saltando de valla en valla<br />
<br />
que vaya mi verso sencillo<br />
posando flor en metralla.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DEBO ESCRIBIR CUIDADOSO</b></u><br />
<br />
Debo escribir cuidadoso José,<br />
al acecho, <br />
<br />
con el sol prendido <br />
y el lápiz afilado,<br />
<br />
en estado de revisión perpetua,<br />
atalaya.<br />
<br />
No zarandear en el mismo texto<br />
el renglón con el escrito,<br />
<br />
el escrito con el dibujo<br />
-si lo hubiera-.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
La luna blanca<br />
con la luna fría.<br />
<br />
La flor<br />
con la metralleta.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA MUJER POR LA CALLE</b></u> <br />
<br />
La mujer por la calle<br />
de aldaba en aldaba<br />
<br />
existía y al no divisar alguna,<br />
puertas, una a una, tocaba.<br />
<br />
Elevando su brazo,<br />
la muselina ondeaba y ondeaba<br />
<br />
y frente al observador callejero<br />
encendía, llameaba.<br />
<br />
En el aire, sus piernas rimadas<br />
con la luna juntaba,<br />
<br />
limosneando luego<br />
mientras la tarde de junio migraba<br />
<br />
y las puertas, tras la moneda,<br />
una a una alguien cerraba.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Sobrevive. Se llama “Poesía”.<br />
Va por limosna de aldaba en aldaba.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>POR EL PEQUEÑO QUE TRABAJA </b></u><br />
<br />
Por el pequeño que trabaja y no juega,<br />
por el viejo en catre abandonado,<br />
<br />
por la mujer matada<br />
¡golpea Poesía aldabas!<br />
<br />
Por el despedido y el muriente,<br />
por el migrante perdido <br />
<br />
en tierras agresivas y agresivas<br />
¡golpea Poesía aldabas!<br />
<br />
Por las plazas sin rejas,<br />
las fronteras sin muros,<br />
<br />
y los ejércitos del mundo armados de jardines<br />
¡golpea Poesía aldabas!<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Por ti misma,<br />
limosnera danzarina,<br />
<br />
hasta el cielo quieto<br />
¡golpea Poesía aldabas!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>OREJA GIGANTE</b></u> (a Pelusa) <br />
<br />
Oreja gigante,<br />
cuerpo gigante,<br />
<br />
trompa gigante,<br />
pata gigante,<br />
<br />
en África <br />
y Asia<br />
<br />
¡libre y gigante<br />
mi libre elefante!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA MUJER</b></u> <br />
<br />
La mujer,<br />
parada tras el mostrador,<br />
<br />
tenía los ojos marrones <br />
y el último verano,<br />
<br />
unas cejas muy finas, los labios paspados<br />
y el último verano.<br />
<br />
. . . <br />
<br />
Su madre, detrás, cocinaba.<br />
Su padre olvidaba.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
El mostrador recién lustrado y su ropa recién acomodada <br />
sospechaban una entrada.<br />
<br />
La mujer miró.<br />
Con las cejas muy finas, <br />
<br />
los labios paspados<br />
y el último verano.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>BESÉ LA TIERRA </b></u><br />
<br />
Besé la TIERRA<br />
como tantos animales,<br />
<br />
le di agua del aljibe<br />
semillas silvestres,<br />
<br />
mi cuaderno “Tamborcito”<br />
con algunos poemas.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Miré la Eternidad<br />
y hablé por ELLA.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Lo hice en el fondo<br />
donde mora el aromo<br />
<br />
en un día de junio,<br />
de Carhué, de 2018.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>IBA JUAN</b></u> <br />
<br />
Iba Juan cargado de tristezas.<br />
Era Juan una cebolla con mil hojas de tristezas.<br />
<br />
En el centro, <br />
bajo las mil hojas y el pericardio de mil animales,<br />
<br />
Ana y el hijo naciendo<br />
ascendían.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>VAMOS HIJO NUESTRO</b></u><br />
<br />
Vamos hijo nuestro<br />
que a esta Tierra que abrazo<br />
<br />
desde el vientre de mi Ana<br />
y desde mi tórax henchido, vendrás.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
He plantado flores,<br />
he clavado el techo,<br />
<br />
he prendido el fuego, <br />
pequeño , pequeño mi pasión verás.<br />
<br />
<br />
<br />
<b><u>TE ESPERÉ</u> (a Alfredo Bravo)</b><br />
<br />
Te esperé Alfredo Bravo en tu terraza, aquel caluroso enero del 79,<br />
sin designio alguno de molestarte la profunda hora:<br />
<br />
- para tu llorar neto ¡prisión y tortura!,<br />
- para a los tuyos embrazar largamente,<br />
<br />
- para recorrer cada tiempo y lugar de la nerviosa casa<br />
como otrora cada preciada persona de tus esmeradas aulas,<br />
<br />
- para tocar tu título de Maestro de Grado en la pared del viejo escritorio<br />
y tus escritos sobre la CTERA, el Estatuto del Docente, el No al Punto Final, ¡la infinita vida!<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Mi designio, Alfredo, fue sencillo y bien meditado:<br />
conocer de cerca personas, instituciones, pueblos, azucenas y cruces<br />
<br />
-militantes insobornables del Bien de Todos-<br />
en donde abrevar eterna mi ¡sí! alelada palabra.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Sigue<br />
siendo.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>REHACIÉNDOME</b></u> <br />
<br />
Rehaciéndome en el ciclo postrero:<br />
- de las horas largas y los años cortos,<br />
<br />
de las evocaciones que traen estas llanuras del orbe<br />
en sus oros y atardeceres,<br />
<br />
- de las molestias, tiesuras, flojedades y omisiones<br />
que dominan veterana armadura.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Rehaciéndome hidalgo de porte y aún de cojeras<br />
en últimas marejadas.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Rehaciéndome en Carhué, Sancho:<br />
migrante, claro, piadoso y bueno.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DE ORO</b></u><br />
<br />
De oro sea mi poema nuevo<br />
con el sol de septiembre en él<br />
<br />
brillando al abrir su página<br />
como mi camino sobre tu piel.<br />
<br />
La miel de tus perfumes<br />
fluya al leerse oro y miel<br />
<br />
y el rubio de tus cabellos rubios<br />
vaya rubio a su albo oropel.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
De oro sea mi poema nuevo<br />
del oro tuyo en el ávido papel. <br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>CUANDO NO ESTÁS</b></u><br />
<br />
Cuando no estás<br />
te escribo.<br />
<br />
Voy entre <br />
la pluma, <br />
<br />
el papel, <br />
el aire.<br />
<br />
Voy entre <br />
longitudes demasiadas.<br />
<br />
. . . <br />
<br />
Cuando estás<br />
te amo,<br />
<br />
sin milímetros,<br />
sin papel.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SÉ DE CARHUÉ</b></u><br />
<br />
Sé de Carhué, desde los 50,<br />
de mi aromo del fondo que en agosto fiel florece.)<br />
<br />
De mis recuerdos en la espalda,<br />
de mis creos en el tórax. Sé.<br />
<br />
De que hoy es 13 de junio de 2018<br />
y el frío, hermana que estás en los cielos, no es tan frío como ayer. No entumece.)<br />
<br />
De que hay argentinos en la Plaza Roja de Moscú,)<br />
cordilleras de pañuelos verdes en la Plaza del Congreso, que el dólar sube y que anochece.)<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Mas desconozco tantas cosas.<br />
A dónde vamos. No sé.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>VERLO EN LA SILLA</b></u><br />
<br />
Verlo en la silla frente a la ventana<br />
no era sencillo si se era del 50.<br />
<br />
Había, en su hosquedad iluminada de a ratos por el farol de la calle ventosa,<br />
90 años de aprender y levantar derribar reparar paredes.<br />
<br />
El cuarto humilde pero sólido lo custodiaba:<br />
la mesa con un ajado hule de los sesenta,<br />
<br />
la cama revuelta con un cristo diariamente tocado, <br />
dos sillas desdibujadas por el foquito apagado,<br />
<br />
un ropero con un espejo ennegrecido,<br />
la tercera silla y él, don Jacinto, otrora sabido albañil del pueblo.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Verlo en la silla frente a la ventana<br />
iluminado de a ratos por el farol de la calle ventosa no era sencillo si se era como yo del 50.<br />
<br />
Era como verse y no verse en la esquina siguiente<br />
bajo el farol titilante de una calle ventosa de la vida.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA VOZ</b></u><br />
<br />
La voz es nuestra. (Más, <br />
de los que callan.)<br />
<br />
La del grito, del lápiz, de la tecla, <br />
del susurro, del habla cotidiana, del te amo, del pene y la vagina.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Somos escritores y habladores,<br />
mujeres, hombres, multitudes.<br />
<br />
Algunos del papel otros del aire (donde llueve, solea, sopla el viento)<br />
o de la piel y sus adentros.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Somos escritores y verbosos, esto es, somos a la Vida.<br />
Los hay, del vacío y de la muerte. <br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>HAN DADO SUS HOJAS</b></u><br />
<br />
Han dado sus hojas a la tierra<br />
en el ritual perenne del otoño<br />
<br />
y cual un conjunto ordenado de deidades,<br />
árboles, enredaderas y arbustos <br />
<br />
se exponen antígonas <br />
a las primeras crueles heladas.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Camino sobre esas hojas,<br />
ayer muselinas, algodones y linos del verano.<br />
<br />
Un crepitar de leños suaves<br />
me recuerda al hogar de aquella habitación<br />
<br />
donde recostaba sobre su falda violeta de sábado.<br />
El sol de este 16 de junio,<br />
<br />
estos leños y aquéllos <br />
me alejan de mi Tierra <br />
<br />
con inmensa, protectora… <br />
y triste exactitud.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DURANTE</b></u><br />
<br />
Durante 22.689 noches<br />
he contado estrellas azules de diez puntas.<br />
<br />
Desde cada medianoche,<br />
con el vuelo de la lechuza costera coja,<br />
<br />
hasta cada primera campanada,<br />
que espantaba a las 15 palomas del negro alero.<br />
<br />
Desde el 30 de abril de 1956 <br />
hasta ayer, miércoles 13 de junio de 2018.<br />
<br />
He contado estrellas azules de diez puntas,<br />
tantas como personas partidas,<br />
<br />
como personas únicamente bellas.<br />
Allí están mi hermana y mis padres,<br />
<br />
Laura, Ida, Marcelina,<br />
los vecinos únicamente bellos.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Cuando la noche es clara<br />
chorrean <br />
<br />
-como la leche en el viejo hervidor de aluminio-<br />
sobre mi Epecuén de artemias salinas.<br />
<br />
Carhué, 14 de junio de 2018<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>POR SOBRE TODAS LAS COSAS</b></u><b> (a la libertad latinoamericana)</b><br />
<br />
Por sobre todas las cosas, <br />
¡por sobre las mismas chapas andinas!<br />
<br />
Latinoamérica es <br />
sus latinoamericanos, sus tiempos y sus tierras.<br />
<br />
. . .<br />
Nos viene desde Acá, <br />
desde Europa y África.<br />
<br />
Un Acá encendido por el Caribe <br />
y oxigenado por vientos patagónicos rebeldes.<br />
<br />
Un Acá entre dos gigantes Padres Agua<br />
y Malvinas siempre Argentinas.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Su libertad, ¡Nuestra Libertad!<br />
sigue construyendo como en sagrados ayeres<br />
<br />
Derribando muros y rejas,<br />
uniendo y blindando eslabones solidarios, <br />
<br />
con la Juana, el José, la Pola y el Simón,<br />
con las Multitudes buenas de las plazas buenas,<br />
<br />
con la educación y el trabajo cotidiano:<br />
¡sigue arracimada libertando!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DEJÉ</b></u><br />
<br />
Dejé <br />
un sábado 27 de noviembre de 1971 de visitarle.<br />
<br />
Quedó en un sillón de mimbre por el pasillo del asilo <br />
con una vaquita de San Antonio en la mano izquierda.<br />
<br />
Entre dormida <br />
y mirando. <br />
<br />
Entre una sombra que estremecía al pasillo <br />
y un hilito de sol zurcido en la falda.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Esa noche <br />
Boca perdía con River 1 a 3.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ENARBOLADA </b></u><br />
<br />
Enarbolada y arrojada al futuro<br />
en el patio de escuelas fronterizas, rurales, urbanas.<br />
<br />
Callejera, reivindicatoria, jaranera<br />
en marchas de mil dolores, en multitudes gritonas, placeras.<br />
<br />
De plástico o de algodón<br />
en ventanas y frentes ciudadanos<br />
<br />
Histórica, dadora, ave fénix<br />
en tumbas de Malvinas y aguas del Plata.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Del paño altivamente sureño de nuestras mismas vidas,<br />
inagotablemente enarbolada:<br />
<br />
¡NUESTRA BANDERA!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SE DESEARON</b></u><br />
<br />
(Se desearon.)<br />
En la calle, un perro escarbó la tierra<br />
<br />
caliente de enero.<br />
(Se desearon, en el cuarto y en enero.)<br />
<br />
Sobre el perro, <br />
tres flamencos cruzaron el cielo de Epecuén<br />
<br />
dejando una estela rosa, blanca y negra.<br />
El animal ladró al verlos.<br />
<br />
Las aves rosas, blancas y negras, <br />
tras el sol rubicundo del poniente, se alejaron de toda vista.)<br />
<br />
. . .<br />
<br />
(Ella, él y el deseo,<br />
de todo cuarto y enero)<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>GOLPEA MI PUERTA</b></u><br />
<br />
Golpea mi puerta -alguna mañana si queréis-<br />
despacio.<br />
<br />
Abraza mi aromo en agosto, lee mis escritos -si queréis-<br />
despacio.<br />
<br />
Ve tras tu gozo y cuando lo asieres habla de él,<br />
intenso y despacio.<br />
<br />
Golpea la puerta del otro,<br />
sin urgir, despacio, despacio. <br />
<br />
. . .<br />
<br />
Seguro, en algún si queréis de la vida,<br />
¡sólo restará abrazarnos!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>COMENCÉ A ESCRIBIR</b></u><br />
<br />
Comencé a escribir<br />
cuando nada existía:<br />
<br />
ni el aromo del fondo<br />
ni el pulóver azul de Laura<br />
<br />
ni agosto en las ramas del aromo que no existía<br />
ni la tierra eterna de la plaza de Carhué<br />
<br />
ni la Cruz del Sur <br />
y su cruz<br />
<br />
ni el 30 de abril de 1950<br />
¡ni tu voz que me existía!<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Era <br />
una época inexistente.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
El lápiz, el papel, la palabra y yo<br />
tampoco existíamos<br />
<br />
cuando, <br />
sin embargo y ciertamente, <br />
<br />
comencé <br />
a escribir.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>AMABA EL CAMINO A EPECUÉN</b></u> <br />
<br />
Amaba el camino a Epecuén.<br />
Sus idas y vueltas, sus días y estrellas.<br />
<br />
Sus pasillos cerrados de eucaliptos y pinos,<br />
sus pasillos abiertos blanco-amarillos de lago y sol.<br />
<br />
El viejo hotel abandonado, con su grieta y su torre de madera,<br />
donde tantas veces, antes de dormir, subía por el Lucero del alba y la Luna repleta.<br />
<br />
El Matadero y el Castillo.<br />
El olor al salitre que ya no sabe en verdad a aquel salitre.<br />
<br />
Las tormentas mugidoras venidas de las costas del Masallé,<br />
que llevaban a mi madre asustadiza a cerrar la vista, a cubrir los oídos.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
¿Lo veis?<br />
Ya nada existe.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SOBRE LAS MOTAS DE SOL</b></u><br />
<br />
Sobre las motas de sol <br />
-en el jardín, en la tarde, en Carhué- siento la paz del buen astro.<br />
<br />
Este 20 de junio -grato, feriado, reflexivo-<br />
ayuda.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Heme cortando el pasto<br />
y al alcanzar aquellos claros la paz del buen astro siento: <br />
<br />
tangible como el ruido notorio de la máquina<br />
delgado como el sueño a palomas de los gatos en el soleado tapial.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Mas siento Siria y Palestina en las motas umbrías. <br />
Clavadas.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Heme cortando el pasto<br />
disfrutando y desbocado.<br />
<br />
Una mariposa descaminada<br />
me acompaña.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LOS RECUERDOS</b></u> <br />
<br />
Los recuerdos me son un sobretodo<br />
viejo y querido.<br />
<br />
Llegan del hipocampo abrigándome en este atardecer todo el cuerpo,<br />
con resquicios inevitables, aquí y allá,…<br />
<br />
(…en el cuello, en las manos, en las piernas, en un bolsillo roto,<br />
donde el invierno -que hoy ventoso comienza-<br />
<br />
se cuela sin dobleces:<br />
frío, ventoso, tal cual es.)<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Los recuerdos me son un sobretodo viejo y querido.<br />
Hoy, también él un recuerdo.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SOY ESE PEZ</b></u><br />
<br />
Soy ese pez del charco en la tierra<br />
con un océano en la cima del cerro<br />
<br />
que va tejiendo alas de charco y tierra<br />
por ese océano en la cima del cerro.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA VIEJA PALOMA</b></u><br />
<br />
La vieja paloma desafió a la rama<br />
y en su fino extremo se posó,<br />
<br />
titiló el jardín nocturno, entero<br />
y sus blancas alas, dos veces batió.<br />
<br />
Volvió el jardín a aquietarse<br />
y en tal fragilidad el ave adormeció.<br />
<br />
Soñó : que la rama fuera de acero,<br />
que fuera de acero, suave y bordó,<br />
<br />
que no haya gatos por la redonda<br />
ni vejeces ni heladas, soñó y soñó,<br />
<br />
que la luna acaricie sus plumas…<br />
y soñando en ello el ave despertó.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Allá por la Tierra su cuerpo quieto,<br />
tras la helada, la paloma volando vio.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DOBLADILLOS DE PAÑUELOS</b></u><b> (a las Madres y Abuelas de Plaza de Mayo)</b><br />
<br />
Dobladillos de pañuelos blancos que se van haciendo,<br />
palabras graves que se van bordando,<br />
<br />
telas azules, blancas y azules que se van cosiendo,<br />
pancartas que a listones se van atando.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Carreteles de hilos girando y girando,<br />
rojos, amarillos, verdes,… por la bella Plaza girando.<br />
<br />
Azucena, María, Esther, Licha, Chela, Elena, Chiche,…<br />
¡carreteles de hilos que al pasado, vuelta tras vuelta van reparando!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>QUE TENGA</b></u><br />
<br />
Que tenga 37 billones de células,<br />
que haya contado durante 22.689 noches, estrellas azules de 10 puntas,<br />
<br />
que el corazón me haya latido 2.500 millones de veces,<br />
que 1 vez hasta la Luna a Aylan haya elevado,<br />
<br />
que haya llorado 680 llantos,<br />
que haya tomado 1.500 pruebas,<br />
<br />
que haya caminado, de colegio a colegio, 5 mil cuadras de tierras y cementos,<br />
que haya amado 4 veces bajo 1 sol y 1 luna,<br />
<br />
que mi interior me haya guiado por 600 poemas y 12 libros,<br />
que haya escrito y, luego, haya existido,…<br />
<br />
son bastantes <br />
que.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>BAJO UN LUCERO</b></u><br />
<br />
Bajo un Lucero encendido sobre el Lago<br />
nos quisimos, mujer, por la vida y lo que fuera;<br />
<br />
a un costado de mis palabras y el salitre,<br />
a la derecha de la noche y tu alba cadera.<br />
<br />
Eran años atrás y de últimas enaguas<br />
y fue sobre tu enagua abierta, la luz y la hoguera.<br />
<br />
El Lago, aún de aguas, sales y barros viejos,<br />
aparcaba la luz del Lucero a la rivera,<br />
<br />
en hilachas paralelas, plateadas, temblorosas,<br />
canjeando su fría luz por nuestra hoguera.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Amaneció el viernes 7 de noviembre de 1969 sobre el Lago bueno,<br />
dorada hizo, una pizca de sol, tu alba cadera.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>HAY</b></u><br />
<br />
Hay en esta maravillosa Tierra<br />
aire en el aire, agua en los mares, sal en Epecuén, justo sol y mil bondades.<br />
<br />
Paisajes de Sahara y Amazonia,<br />
de infinitas pampas, de pueblitos, pueblos, Carhué y ciudades.<br />
<br />
Vida que sorprende al abrir la ventana<br />
en colores, formas, gritos, texturas, flamencos y raras habilidades.<br />
<br />
Seres humanos con situs inversus, <br />
corpulentos, albinos, carhuenses, ministros, fontaneros y diez abades.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Hay en esta maravillosa Tierra,<br />
una Tierra oscura cruel de empobrecidos y otras oscuras crueldades.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>QUÉ HAY PADRE</b></u><br />
<br />
¿Qué hay padre allende del Masallé?:<br />
¿los aposentos del sol?, ¿el fin del mundo?<br />
<br />
¿Qué hay madre más allá del cementerio?:<br />
¿a la derecha el cielo y a la izquierda el infierno?<br />
<br />
¿Es la Laguna el centro del Universo?,<br />
¿su origen?, ¿son las estrellas de agua salada hirviente?<br />
<br />
La Luna nace, vive, ama y muere en Carhué,<br />
¿dónde nacen, viven, aman y mueren las personas que no son de Carhué?<br />
<br />
. . .<br />
<br />
¿Qué hay, padres, <br />
más allá de Carhué?<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SÓLO SÉ</b></u><br />
<br />
Sólo sé que sé algo<br />
y ese saber es un creo.<br />
<br />
Creo, luego escribo.<br />
Escribo en Carhué, luego existo.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>EPECUÉN</b></u><b> (a nuestrx compatriota originarix)</b><br />
<br />
Epecuén era de agua,<br />
del agua que llueve en verano:<br />
<br />
transparente, necesaria y torrentosa.<br />
Su cuerpo salado y lozano<br />
<br />
era para Carhué el sentido del guanaco,<br />
del galope por la pampa en su tobiano.<br />
<br />
Él era oscuro, enmarañado y verde,<br />
era la sombra descarada de aquel caldén lejano.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Sin saber de amores, se buscaban,<br />
cuando el Lucero brillaba lucero y temprano.<br />
<br />
Sin saber de poemas, se decían,<br />
con el agua, la piel salada, el verde del caldén y las manos.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Carhué era verde y de tierra.<br />
Epecuén de agua como la lluvia necesaria de verano.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA ARGENTINA</b></u><br />
<br />
La Argentina es su Gente,<br />
arracimada y latinoamericana.<br />
<br />
- Sus chicos que a la par crecen, aman, estudian y juegan:<br />
Ailén, Matías, Ariel, Soledad,…<br />
<br />
jugando partidos de fútbol en un baldío soleado,<br />
¡hojas verdes y flores rojas del ceibo!<br />
<br />
- Sus adultos que a la par aman, trabajan, educan y divierten:<br />
Estela, Víctor, Martín, Elisa,…<br />
<br />
en la fábrica, en el aula, en la calle, en la vida,<br />
¡fortaleciendo las ramas, orientando el augusto tronco!<br />
<br />
- Sus mayores: Alberto, Carmen, Carlos, Elisa,…<br />
que a la par reposamos de los ajetreos del trabajo cumplido, ¡aumentando y extendiendo las raíces!<br />
<br />
- Los que partieron: Alfonsina, Manuel, Ceferino, Juana,…<br />
¡que a la par fecundaron la tierra donde el ceibo señorea!<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Más allá de su Gente, arracimada a la par con su himno, su bandera cielo alba y sus eternas Malvinas,<br />
¡Argentina no es Argentina!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ABRAZARTE</b></u><br />
<br />
Abrazarte con mi cuerpo en el respiro último o<br />
con la mirada plena de gratitud si mis fuerzas no obedecen.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Si la vida fue abrazarnos: de a ratos, poco, demasiado,<br />
si el camino fue a la par y de esperarnos,<br />
<br />
si de frente nos miramos,<br />
y bajo la Luna y el Sol de Carhué<br />
<br />
-distantes o en igual orilla-<br />
hilamos iguales sueños,<br />
<br />
. . .<br />
<br />
abrazarte con mi cuerpo o<br />
con la mirada grata hasta serme aire,<br />
<br />
será, en ese respiro último, <br />
¡mi más perfecto acto!<br />
<br />
<br />
<u><b>DESDE EL SILENCIO</b></u><br />
<br />
Desde el silencio de una cocina<br />
y con el tiempo que silencioso pasa, <br />
<br />
(construyendo un universo austero,<br />
un nuevo lugar verde: <br />
<br />
Carhué)<br />
me he vuelto un Hacedor pequeño.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
El aromo del fondo, la luna aljibera,<br />
los caminos del Masallé, la pequeña artemia salina del Epecuén,<br />
<br />
mis vecinos, las hojas que caen,<br />
Aylán y Rocío, las metrallas de un mundo,<br />
<br />
mis várices y mi sangre escarlata,…<br />
han sido el material de sus estrellas.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Al apagar la luz,<br />
brillan silenciosas en el techo de la cocina.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ASÍ LA VIDA</b></u><br />
<br />
Así la vida va por nuestros cuerpos:<br />
lenta y abriéndose en la infancia,<br />
<br />
ágil en la consagrada adultez,<br />
fugaz y olvidándose en la postrera circunstancia.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
La lentitud y la agilidad primeras <br />
ofrecen eternidad, libertades y arrogancia,<br />
<br />
la fugacidad, <br />
cristal y dependencia.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Así: presuroso corre el botecito de papel por el Pigüé hacia el Epecuén.<br />
Así: acucioso este poema hacia su instancia.<br />
<br />
Así: mi vida, mi sobretodo, tú,<br />
¡nuestra dependencia y consonancia!<br />
<br />
<br />
<br />
<b><u>TAHIEL</u> (al pueblo mapuche)</b><br />
<br />
Tahiel no avistó el horizonte.<br />
El lago, el cielo y la tierra pardos eran una continuidad a esa hora difícil de separar.<br />
<br />
También en sus ojos. Él y su alazán formaban un extraño y bello caldén <br />
que un rémington podía sin culpas quebrar.<br />
<br />
Semidesnudo, horizonte y terroso,<br />
siguió su galope por ese universo ¡tantos soles y lunas uno sólo! pronto a desgajar:<br />
<br />
arriba un cielo alambrado para los huincas muertos,<br />
abajo la tierra entera para los huincas vivos y con suerte similar.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Siguió su galope. La tarde oscura se le metió en el cuerpo.<br />
Salió negra, como una bala de rémington, por su ladeado costillar.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>EN ACOSTA ÑU</b></u><br />
<br />
En Acosta Ñu, Paraguay, Ramón Vera niño degollado murió,<br />
¡y con hilos de plata la Luna piadosa su cuello bordó!<br />
<br />
En Bergen Belsen, Alemania, Ana Frank niña de tifus murió,<br />
¡y con papel de plata la Luna piadosa sus tres cuadernos forró!<br />
<br />
De Hiroshima, Japón, Sadako Sasaki niña de leucemia murió,<br />
¡y con hojas de plata la Luna piadosa mil grullas formó!<br />
<br />
En el Egeo, Turquía, Aylan Kurdi pequeñito ahogado murió,<br />
¡y con su última plata la Luna piadosa un bote de niño forjó!<br />
<br />
. . .<br />
<br />¡Ay!, lunita piadosa de niños y niñas, lunita platera,<br />¡qué mi magia de hombre piadoso más plata alcanzarte pudiera!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>EL UNIVERSO</b></u><br />
<br />
El Universo no divide, diversifica.<br />
El ser humano -alguno- hace muros,<br />
<br />
hace un lado<br />
y el otro.<br />
<br />
El Universo se expande, la ciencia lo indica,<br />
surgiendo en la explosión de una estrella lo inimaginable.<br />
<br />
El ser humano -alguno- también se expande<br />
y logra poder, gloria y riqueza inimaginables.<br />
<br />
Alguno.<br />
Otros nada, nada y nada.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
El Universo sigue.<br />
Muchos, vaya el Universo a saber.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ACERCA DE LA VIDA</b></u><br />
<br />
Acerca de la vida que es eterna<br />
hasta el instante grave en que <br />
<br />
-nunca sabremos por qué-<br />
deja en un frío hospital de serlo.<br />
<br />
Acerca de la vida que nos vino<br />
-quién sabe porqué ¡tan bella!-<br />
<br />
un instante, que es el nacer,<br />
y que jamás ¡lástima! recordaremos.<br />
<br />
Acerca de la vida, de ese navegar <br />
de un barquito de papel por el Pigüé,<br />
<br />
que es el navegar, el barquito,<br />
las aguas, la orilla, los vientos,…<br />
<br />
Acerca de la vida que es eterna<br />
y mientras persevera, ¡y mientras te veo!<br />
<br />
¡tan infinitamente bella!<br />
Acerca de la vida, ¡ciertamente!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SOY HIJO DE VIDAS ANTIGUAS</b></u><br />
<br />
Soy hijo de vidas antiguas y muy antiguas,<br />
de sus labranzas y estrellas, sus comidas y tierras.<br />
<br />
Hay de ellas <br />
en mis deberes y en mis derechos,<br />
<br />
en esta mesa donde frugalmente escribo,<br />
en el aromo que plantado hube cierto día.<br />
<br />
Hay de ellas en la forma de mis venas,<br />
en el saludo a mis vecinos.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Y siendo agua que corre de otras aguas,<br />
¡bendigo el extenso río!<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Seré ascendiente -quizás- de otras vidas.<br />
Mis labranzas y estrellas, mis comidas y tierras<br />
<br />
habrá -quizás- en ellas.<br />
Las conducirán -quizás- como otras me condujeron.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
Y siendo agua que corre de otras aguas,<br />
antiguas y muy antiguas, bendigo el extenso río.<br />
<br />
¡Bendigo <br />
este extenso río!<br />
<br />
<br />
<br />
<b><u>UNA VENTANA</u> (a Antonio Machado)</b><br />
<br />
Una ventana <br />
en una habitación justa,<br />
<br />
una mesa con escritos escolares,<br />
una cama de hierro y colcha amarilla.<br />
<br />
Ba<br />
jan <br />
do, <br />
un zaguán hacia el patio,<br />
<br />
un muro cicatrizado por un parral,<br />
unas rejas a Segovia del 20.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
En algún silencio, <br />
pasos y poemas.<br />
<br />
. . .<br />
<br />
En ese silencio, <br />
Antonio Machado.<script src="moz-extension://105d0d2f-332c-463e-9c64-2855c7532d6e/js/app.js" type="text/javascript"></script><script src="moz-extension://105d0d2f-332c-463e-9c64-2855c7532d6e/js/app.js" type="text/javascript"></script><script src="moz-extension://105d0d2f-332c-463e-9c64-2855c7532d6e/js/app.js" type="text/javascript"></script>Unknownnoreply@blogger.com0